Мне лепетал любимый лес: Верь, нет милей родных небес. Нигде не дышится вольней Родных лугов, родных полей... (Н. А. Некрасов) Диво-дивное необыкновенного сентября! ...Под сенью густой листвы любо мечтателям-грибникам неторопливыми шагами измерять золотые промежутки солнечных полянок в белых колоннах ясных берез, внимать тишине. Лучистый блик оселком накидывается на поздние лиловые колокольчики, на красные, как маки, подосиновики.

Их уже не отличить от кругло-красного листа осины. В упор слепит, будто повязку на глаза надевает, сентябрьское солнце, рябит в глазах от цветного лоскута опавшей листвы. Сентябрь — золотой месяц грибников-отпускников, туристов. Тысячи грибников выезжают в гостеприимные леса. Не потолок квартиры над головой, а высокая лазурь и крики журавлей. Не теснят стены, а открывается широкий кругозор лесной дали, простор полей, очаровательный берег любимой реки. «Какое счастье быть с природой»,— говорил Л. Н. Толстой. Бушует золотая вьюга листопада.

Больше, чем сама весна, красна бодрым вдохновением именно золотая осень, восхищавшая всегда русских поэтов, художников, композиторов. Несказанная прелесть тишины тенистого леса. Глаз тешит румяная мозаика расцвеченной травы и вянущей листвы, нежит лучистая ласка кроткого солнца. Последней теплынью лета дышит светлый простор хрустальной синевы неба.